В комнате было холодно, но Мира этого не чувствовала. Она сидела в кресле, не ощущая собственного тела. Веки налились тяжестью, но она не могла закрыть глаза. В голове снова и снова звучали эти слова: Бреннан погиб. Он умер вместе с отрядом.
Письмо всё ещё было в её руках. Тонкий лист бумаги, пропитанный чужим безразличием, дрожал между пальцев, но не рвался. Она хотела уничтожить его, сжечь, растерзать, но вместо этого лишь сжимала сильнее, пока ногти не впились в ладонь.
В комнате царил полумрак. Лишь тени свечей, пляшущие на стенах, придавали пространству призрачную жизнь. За окном бушевала ночь, но Мира не видела её. Она была заперта внутри себя.
Что она должна была сделать?
Заплакать?
Кричать?
Но слёз не было. Они застряли в горле, а внутри осталась только пустота.
Она вспомнила Бреннана — его улыбку, голос, тёплый смех, которым он заполнял каждую комнату. Он был её старшим братом, её опорой.
Он всегда говорил, что не даст ей пропасть. Он всегда был сильнее, умнее, быстрее.
И теперь его не было.
Он стал прахом.
Где-то в поле. Где-то в чужой земле. Не похороненный. Не оплаканный.
Нет.
Как он мог умереть?
Как он мог оставить её?
— Нет прошептала она. Голос прозвучал настолько тихо, что слился с потрескиванием огня в камине.
Она встала. Её ноги дрожали, но она шагнула вперёд.
Дневник.
Бреннан всегда записывал свои мысли.
Где он?
Мира метнулась к столу, в темноте натыкаясь на стул, но ей было всё равно. Она сорвала ящик, вываливая его содержимое на пол. Свитки, письма, нож для бумаги…
Но дневника не было.
— Где?.. её голос был осипшим, едва слышным.
Она начала рыться в вещах, хватая всё подряд, перебирая перья, чернильницы, карты. Должно же быть хоть что-то!
Но было только письмо.
Единственная бездушная строчка: Бреннан погиб.
Руки сжались в кулаки. И вдруг — вспышка ярости. Она схватила чернильницу и с силой запустила в камин.
Стекло разлетелось на сотни осколков. Чернила брызнули на камень, оставляя тёмные пятна, словно кровь.
Как они могли так написать?
Как можно было превратить его — целого, живого, яркого — в несколько пустых слов?
Мира дышала тяжело. Грудь вздымалась и опадала в бешеном ритме. Она чувствовала, как всё внутри неё рушится.
Её голова резко дёрнулась в сторону, как будто кто-то схватил её за подбородок и заставил отвергнуть эти мысли.
Нет. Он не умер.
Не мог умереть.
Это ошибка.
Письмо лгало.
Письмо было просто бумагой, строчками чернил, холодными словами, которые ничего не значили.
Но почему тогда так больно?
Почему сердце сжимается в железных тисках?
Почему в груди сияет дыра, куда засасывает всё вокруг?
Мира прижала пальцы к вискам.
Вдох. Выдох.
Но дыхание сбилось, словно лёгкие больше не хотели работать.
Внутри что-то ломалось.
Что-то важное.
Она шагнула назад и опустилась на пол. Спина коснулась холодного камня, и Мира почувствовала, как её тело сотрясается от дрожи. Она не осознавала, сколько времени прошло. Минуты? Часы?
Время потеряло смысл.
Письмо упало рядом, но она уже не могла смотреть на него. Слова горели в её сознании, пульсировали в голове, отдавались гулкими ударами в висках.
Как это могло случиться?
Он всегда говорил ей, что выживет.
Что он умнее.
Что он сильнее.
Что он всегда вернётся.
Но он не вернулся.
Её брат не просто умер — его тело исчезло.
Не было ни могилы.
Ни прощания.
Ни даже холодного камня, на котором можно было бы оставить цветы.
Только имя.
Имя, высеченное на плите, словно память о нём можно было сократить до пары букв.
Боль накатила так резко, что перехватило дыхание.
Мира сжала руками грудь, пытаясь удержать себя в этом мире, в реальности.
Но всё расплывалось.
Всё исчезало.
Она хотела кричать.
Хотела закричать так громко, чтобы сорвать голос, чтобы заставить мир признать ошибку.
Но не смогла.
Звук застрял в горле.
Она лишь резко втянула воздух, сжав пальцы так сильно, что ногти впились в ладони.
Она не могла поверить.
Не могла принять.
Вдруг за окном раздался гром. Мира вздрогнула, поднимая голову.
Гроза.
Первая весенняя гроза. Холодная. Резкая. Она вспомнила, как Бреннан любил такие ночи. Как они прятались в детстве под одеялами.
Как он смеялся, говоря, что гром — это просто драконы, хлопающие крыльями.
Как она верила ему.
Как доверяла каждому его слову.
Где он сейчас?
В чём он теперь? В горсти праха, развеянной по ветру?
В груде костей, брошенной на поле боя?
Или…
Или он жив?
Эта мысль пронзила её разум, как вспышка молнии.
Нет тела.
Нет свидетелей.
Только письмо. Холодное. Равнодушное.
Что, если он жив?
Что, если он там, где-то в одиночестве, раненый, скрывающийся, но не сломленный?
Что, если он ждёт, что она поверит?
Она не имеет права сдаваться.
Мира резко поднялась на ноги, кровь застучала в висках.
Если её брат жив — она найдёт его.
Если он мёртв…
Она найдёт тех, кто его убил.
И заставит их заплатить.
Отредактировано Mira Sorrengail (2025-03-20 22:51:04)
